À Meia Voz

É minha goteira interna sem conserto,
Que longe dos olhos de um bom bombeiro,
Se transforma em gigantesca infiltração.
E na calada, sem que sinta o seu poder,
Me enfraquece, aos poucos e sem rodeios.

Quando noto, o meu caleidoscópio,
De pequenas alegrias em pedaços coloridos,
Perdeu o tom, as cores deslumbrantes,
Que pra sobreviver, remanejo e reajusto,
E que chacoalho, para poder tocar pra frente.

Hoje entendo melhor a op – arte.
Os trabalhos de Halsey e Vasarely.
O mundo dos caquinhos coloridos
Que em turbilhão nos envolvem iludidos
E nos levam rodopiantes ao futuro.

Hoje os vidrinhos em pedaços reluzentes
Que se espelham na minha luneta mágica,
Colorindo o dia a dia de esperança,
Andam apagados, desbotados, amarelados.
De Cinemascope voltei ao preto e branco.

Constatei mesmerizada
Que trouxeram à superfície
A essência;
Que libertaram, a Michelangelo,
A forma presa no seixo,
O orgânico escondido,
Inerte,
Meio-solto,
Quase-aprisionado.

Mãos que revelaram os escravos encapsulados,
Seres encarcerados no mesozóico,
Como se, conhecendo o desastre de Pompéia
Depois do escarro fulminante do Vesúvio,
Soubessem encontrar:
O cactos florescente, o cágado,
A abóbora moranga.
Caracóis.
E bólidos petrificados.

Estas mãos, que brincam
Sedutoramente
Com o poder divino,
Conhecem o conteúdo,
A alma invisível da pedra.
Descobrem o cascalho gaúcho,
Chocam os grandes ovos de rio,
E parem os seres cativos nas pedras,
Como Eva o tinha sido na costela de Adão.

E o que surpreende: estas mãos,
Que revelam o coração do basalto
Regurgitado pela Terra,
Lixado pelas águas,
Rolado, burilado e aveludado pelo tempo,
São humanas.
Mãos peãs.
Agraciadas pela arte da divinação,
Que brincando de Deus,
Mostram o divino em todos nós.