À Meia Voz

Domingo é seu dia de anos:
Hora de examinar, no mapa astral,
A progressão dos planetas.
Quando nos encontramos?
Um ritual anual: a sorte desenhada na roleta.

Quem iria me importunar este ano?
Netuno, Saturno ou Urano?
Em que decanato viria o estrelato?
Mercúrio retrógrado: hora da espera.
Escorpião ascendente, ninguém tolera.

Oposição, junção, atração, disfunção.
Lua, Marte, Vênus, qualquer planeta,
Quem me ajudaria na missão, na ação,
No desenrolar do futuro, na resolução
Do acaso? O amanhã me faz xereta.

A fantasia de controle me domina:
Saber de antemão minha sina…
Afinal, quem não se encantaria?
É uma aposta, no obscuro, no meu porvir.
De probabilidades indecifráveis, o advir.

Coquetel humano
Do Leme ao Posto Seis,
Desafia diplomata, magnata
E burocrata, com seu ritmo insano
Cadenciando a areia e a calçada.

Paraíso pros velhos, pros sem-teto,
Pro turista casual, de negócios ou sexual,
Pro intelectual, iletrado ou analfabeto.
Não é Praça Mauá repleta de marujos,
É bairro de óticas, farmácias e pés-sujos

Distinguiu-se pela audácia desde sua construção.
No meio das acácias de praia à beira-mar,
Era considerada por muitos: uma aberração!
E tinha salácia, vadiagem, libertinagem,
Concubinagem, mas não eram o único padrão.

Aqui vivem travestis, paparazzi e colibris,
Macumbeiros, cristãos, águas-vivas e zumbis.
Carolas, ricaços, crianças, favelados,
E há bingos da sorte, entre dois fortes.
O trânsito é caótico, mas a beleza exótica.

A areia que era branca, já não o é.
Tampouco limpas são as calçadas onduladas.
O milionário da cobertura é ladrão;
A prostituta de saia curta é menor.
Até o céu tem propaganda! De avião.

Foi difícil o ajuste a esta nova vida aqui.
O silêncio acabou, o ar limpo também.
Mas, aqui ninguém é refém de ninguém.
Diferente de outros bairros da cidade,
Aqui cada qual tem seu lugar na sociedade.

E, francamente, gosto muito desta pluralidade!

Mais uma volta,
Mais um rodeio.
Na dança da vida,
Não há cirandeiro
Não há contravolta.

Na passagem do tempo
Na vertigem dos anos
Rodopiamos, giramos
Procurando um destino
Que acreditamos divino.

Mas no remoinho diário
Na inquietação, na confusão,
Contornando a agitação,
O auê, o fuzuê que é a vida,
Perco a noção de sentido.