À Meia Voz

De perto, o aroma úmido,
Prenhe,
Estagnado.
Pesado e doce,
Apodrido e embriagante,
Chegava com a brisa do campo;
Impregnado
Nas barbas-de-bode –
Sementes pulverizadas ao vento.
Voava.
Era o cheiro das Carlotinhas douradas,
Pintadas —
Rubricas escuras
Nas cascas maduras.
Escondidas, caídas, obscuras,
Semeadas ao léu.
Troféu de morcegos, araras,
Periquitos, passarinhos e micos.

Debaixo das copas cerradas
Ao lado dos troncos torcidos,
O perfume asfixiante.
Ofegante.
Repugnante e fascinante.
E se entranhava nos cabelos,
Nas roupas,
Nas palmas de nossas mãos,
Ao espremer suas polpas.
À moda dos micos macruros,
Também nós, em orgia,
Batendo, chacoalhando os ramos —
Sôfregos —
Íamos colher os ovos dourados,
Os frutos melados.
Comê-los, chupá-los, devorá-los.
Arrancávamos suas peles com os dentes,
Vorazes.
À procura de um espasmo iludente,
Orgasmo nubente
E nutriente.