À Meia Voz

Os séculos de lenda se calaram
Sobre o segundo protagonista desta história,
Que aflito, vítima de grito preso e inaudito,
Vê-se só, sem asilo ou escapatória,
O horror, capturado na garganta,
Mudo, no momento maldito e infinito
Em que a febre de paúra se agiganta.
A palidez, a nudez de seu tormento,
Representada nos olhos sem alento,
Mostra o pavor interno, sutil e freudiano.
Trai a confiança descrita pelo mito,
O heroísmo explícito e solícito.

De perto, o aroma úmido,
Prenhe,
Estagnado.
Pesado e doce,
Apodrido e embriagante,
Chegava com a brisa do campo;
Impregnado
Nas barbas-de-bode –
Sementes pulverizadas ao vento.
Voava.
Era o cheiro das Carlotinhas douradas,
Pintadas —
Rubricas escuras
Nas cascas maduras.
Escondidas, caídas, obscuras,
Semeadas ao léu.
Troféu de morcegos, araras,
Periquitos, passarinhos e micos.

Debaixo das copas cerradas
Ao lado dos troncos torcidos,
O perfume asfixiante.
Ofegante.
Repugnante e fascinante.
E se entranhava nos cabelos,
Nas roupas,
Nas palmas de nossas mãos,
Ao espremer suas polpas.
À moda dos micos macruros,
Também nós, em orgia,
Batendo, chacoalhando os ramos —
Sôfregos —
Íamos colher os ovos dourados,
Os frutos melados.
Comê-los, chupá-los, devorá-los.
Arrancávamos suas peles com os dentes,
Vorazes.
À procura de um espasmo iludente,
Orgasmo nubente
E nutriente.

Eram rosas de estufa, pobrezinhas,
Que nunca conheceram a liberdade,
Nem a chuva, nem o vento, nem o sol.
Suas vidas foram sempre manejadas
Por mangueiras, persianas e aerossol.
Nunca souberam o que era um arrebol,
Nem ouviram um pintassilgo ou rouxinol.
Eram vermelhas, pequeninas, quase em botão,
Naqueles moldes associados à paixão.
Mas, cortadas, amarradas e aramadas,
Entrelaçadas aos cabos de cedrinhos,
Sem folhas, hastes cortadas, sem espinhos,
Não poderiam representar nem se quisessem
O abandono, a entrega e o desalinho,
A burla, o traspasse da razão,
Essenciais para expressão desta emoção.

Sou mais rústica em gosto e acabamento.
Abro os braços sem pudor pros meus abraços.
E as emoções expressadas em meu rosto
Vêm impulsivas, rebeldes, a contragosto.
Não consigo me esquivar dos sentimentos,
Preferindo mergulhar num só momento
Na emoção que engolfa o coração
Desordenada, impulsionada, arrebatada.
Prefiro minhas flores variadas.
Parecendo terem sido coletadas
Num rebelde buquê, de sopetão.

Fiquei coto na canhota, embalsamada viva.
Braço engessado é símbolo de travessa meninota.
Na minha idade, no entanto, só o silicone
Me ajuda a não parecer velhota.
Por conta de tanta impotência,
De precisar de assistência
No vestir, banhar e pentear,
Lembrei-me ontem do Gugu,
Aquele bebê bonsai adotado por Popeye.
Que, sem pernas ou pés visíveis,
Se arrasta. E entusiasta,
Saboreia os hambúrgueres voadores do Dudu,
Quando e se estes se descolam do teto,
Por completo.

Pode ser simples, a paisagem. Não preciso de viagem.
Uma olhadela roubada à margem de uma granja, de um sítio;
Um fiapo, uma nesga de verde colorida já me saciam,
Mesmo que vindos na janela errante do carro em movimento.
Eles me bastam.

Um resto de muro por entre plantas exuberantes me afaga.
O aroma exótico, da flor escamada, alcachofra colorida, me afoga.
E protegida pela profusão de verdes densos e abundantes,
De folhas carnudas e amantes, sem espinhos beligerantes
Eu me sacio da fome e da sede do exílio.

É pouco o de que preciso para alento.
Eu me sustento na paz interna, na graça plena,
No resguardo refletido no suspiro profundo,
Quando um horto florestal me invade e consola
E sem aval cala meus pensamentos galopantes.

Sou amante desta paz existencial
Cantada no zumbido dos insetos ao meio dia,
Embutida no calor e no torpor que me invadem,
Na quietude que me preenche a mente, o corpo
E qual torrente me leva em corrupio de errância.

Mesmo apressados, nos sairemos bem.
É só caminharmos com o pé direito,
Depois usarmos o esquerdo em tandem;
Altaneiros e sobranceiros,
Deixarmos de estar insatisfeitos
Mesmo com a falta de dinheiro.
Porque, para a maioria dos estrangeiros,
Que competem aqui neste inverno,
O brasileiro é o primo rico, o país moderno.
Somos exemplo e não subalternos.

Tenho fé. Tenho orgulho. Tudo dará certo.
Principalmente agora que os jogos estão perto.
Ainda seremos hospitaleiros e risonhos,
E não só caloteiros, violentos e medonhos.
É verdade que não sei mais como é a cara da gente.
Do carioca. Éramos especiais em outros tempos,
Quando ainda saíamos da toca, desprotegidos,
Inocentes, transparentes, ebulientes e decentes.
Com humor irreverente nós seduzíamos:
Eram o olhar matreiro e o sorriso freqüente.

Aquele ritmo de andar que era só da gente,
Continua. E a pitada de malícia, de coreografia
Também. Quem conseguia bulir, intervir,
Fazer transgredir o funcionário, o guarda de trânsito,
O ambulante, pedindo por esta única exceção,
Por esta última vez: “Da sua boa vontade,
Da sua celeridade, desta sua caridade”…
Continua aqui. Ainda não perdemos o rebolado.
Estamos só acuados, enjaulados, amedrontados.
É hora da trégua.  A cidade precisa lavar a égua!