À Meia Voz

Pode ser simples, a paisagem. Não preciso de viagem.
Uma olhadela roubada à margem de uma granja, de um sítio;
Um fiapo, uma nesga de verde colorida já me saciam,
Mesmo que vindos na janela errante do carro em movimento.
Eles me bastam.

Um resto de muro por entre plantas exuberantes me afaga.
O aroma exótico, da flor escamada, alcachofra colorida, me afoga.
E protegida pela profusão de verdes densos e abundantes,
De folhas carnudas e amantes, sem espinhos beligerantes
Eu me sacio da fome e da sede do exílio.

É pouco o de que preciso para alento.
Eu me sustento na paz interna, na graça plena,
No resguardo refletido no suspiro profundo,
Quando um horto florestal me invade e consola
E sem aval cala meus pensamentos galopantes.

Sou amante desta paz existencial
Cantada no zumbido dos insetos ao meio dia,
Embutida no calor e no torpor que me invadem,
Na quietude que me preenche a mente, o corpo
E qual torrente me leva em corrupio de errância.

Mesmo apressados, nos sairemos bem.
É só caminharmos com o pé direito,
Depois usarmos o esquerdo em tandem;
Altaneiros e sobranceiros,
Deixarmos de estar insatisfeitos
Mesmo com a falta de dinheiro.
Porque, para a maioria dos estrangeiros,
Que competem aqui neste inverno,
O brasileiro é o primo rico, o país moderno.
Somos exemplo e não subalternos.

Tenho fé. Tenho orgulho. Tudo dará certo.
Principalmente agora que os jogos estão perto.
Ainda seremos hospitaleiros e risonhos,
E não só caloteiros, violentos e medonhos.
É verdade que não sei mais como é a cara da gente.
Do carioca. Éramos especiais em outros tempos,
Quando ainda saíamos da toca, desprotegidos,
Inocentes, transparentes, ebulientes e decentes.
Com humor irreverente nós seduzíamos:
Eram o olhar matreiro e o sorriso freqüente.

Aquele ritmo de andar que era só da gente,
Continua. E a pitada de malícia, de coreografia
Também. Quem conseguia bulir, intervir,
Fazer transgredir o funcionário, o guarda de trânsito,
O ambulante, pedindo por esta única exceção,
Por esta última vez: “Da sua boa vontade,
Da sua celeridade, desta sua caridade”…
Continua aqui. Ainda não perdemos o rebolado.
Estamos só acuados, enjaulados, amedrontados.
É hora da trégua.  A cidade precisa lavar a égua!

Domingo é seu dia de anos:
Hora de examinar, no mapa astral,
A progressão dos planetas.
Quando nos encontramos?
Um ritual anual: a sorte desenhada na roleta.

Quem iria me importunar este ano?
Netuno, Saturno ou Urano?
Em que decanato viria o estrelato?
Mercúrio retrógrado: hora da espera.
Escorpião ascendente, ninguém tolera.

Oposição, junção, atração, disfunção.
Lua, Marte, Vênus, qualquer planeta,
Quem me ajudaria na missão, na ação,
No desenrolar do futuro, na resolução
Do acaso? O amanhã me faz xereta.

A fantasia de controle me domina:
Saber de antemão minha sina…
Afinal, quem não se encantaria?
É uma aposta, no obscuro, no meu porvir.
De probabilidades indecifráveis, o advir.

Coquetel humano
Do Leme ao Posto Seis,
Desafia diplomata, magnata
E burocrata, com seu ritmo insano
Cadenciando a areia e a calçada.

Paraíso pros velhos, pros sem-teto,
Pro turista casual, de negócios ou sexual,
Pro intelectual, iletrado ou analfabeto.
Não é Praça Mauá repleta de marujos,
É bairro de óticas, farmácias e pés-sujos

Distinguiu-se pela audácia desde sua construção.
No meio das acácias de praia à beira-mar,
Era considerada por muitos: uma aberração!
E tinha salácia, vadiagem, libertinagem,
Concubinagem, mas não eram o único padrão.

Aqui vivem travestis, paparazzi e colibris,
Macumbeiros, cristãos, águas-vivas e zumbis.
Carolas, ricaços, crianças, favelados,
E há bingos da sorte, entre dois fortes.
O trânsito é caótico, mas a beleza exótica.

A areia que era branca, já não o é.
Tampouco limpas são as calçadas onduladas.
O milionário da cobertura é ladrão;
A prostituta de saia curta é menor.
Até o céu tem propaganda! De avião.

Foi difícil o ajuste a esta nova vida aqui.
O silêncio acabou, o ar limpo também.
Mas, aqui ninguém é refém de ninguém.
Diferente de outros bairros da cidade,
Aqui cada qual tem seu lugar na sociedade.

E, francamente, gosto muito desta pluralidade!

Mais uma volta,
Mais um rodeio.
Na dança da vida,
Não há cirandeiro
Não há contravolta.

Na passagem do tempo
Na vertigem dos anos
Rodopiamos, giramos
Procurando um destino
Que acreditamos divino.

Mas no remoinho diário
Na inquietação, na confusão,
Contornando a agitação,
O auê, o fuzuê que é a vida,
Perco a noção de sentido.

Não me amedronta o caminho
Antes de nos encontrarmos.

Viver é montanha-russa
Em parque de diversões,
Repleto de agitações, abscisões,
Afeições, malsinações, revisões.
Enquanto combatemos a morte,
Em duelo, mano a mano,
Brigas e escaramuças,
Que nos deixam reconhecer
De longe, de uma boa légua,
As feições desta mal-amada,
Filha da noite, irmã do sono,
Que nunca chega a nos dar trégua.

Mas, não me amedronta o caminho
Antes de nos encontrarmos.

Não quero é ficar de beijinhos,
De abraços e namoricos,
Em longa dança macabra,
De malmequer, bem-me-quer.
Em estúpido saçarico,
Bailarico por demais cruel.
Porque Ela é armadora infiel.
Difusora e distribuidora
Dos cortes mais dolorosos,
Das dores mais prolongadas,
De sofrimentos molestosos,
Que nos distribui às pancadas
Da ponta afiada do sabre.

Por isso não me amedronta o caminho
Antes de nos encontrarmos.

Mas se pudesse escolher,
Como parar de viver,
Gostaria de sua vinda ágil,
Montada em cavalo alado
Pra que eu não ouvisse o tropel.
E que deixasse o burrico,
Com que às vezes se apresenta,
Velho, manco e muito artrítico,
Em casa ou num hotel.
Porque vê-lo se aproximar,
Devagar, trôpego e rígido,
É sofrimento demais!
Mesmo para esta pecadora…
Não, não me acho merecedora!

Que a morte venha de carreira,
Diligente, rápida e faceira,
E que me pegue de bobeira,
E me leve sem atrito,
Pro tal abrigo infinito,
Que tantos juram existir!
Porque para falar francamente,
Muito cuidado ou paparico
Nunca foi para o meu bico.

E é assim que eu caminho
Para quando nos encontrarmos.